Я представила, вот если б я была
у колодца твоего барвинком,
я б росла себе как дурочка, цвела,
пока ты не растоптал меня ботинком,
поутру придя туда однажды,
напоить коня, ведро держа.
Он бы ждал воды, сопя от жажды
весь боками потными дрожа.
Морду окуная он бы пил,
грозной тенью нависая надо мной
и отпрянув, щедро окропил
мои раны липкою слюной.
Выплеснув остатки из ведра
на мои помятые бутоны
ты б сказал ему – пошли, пора,
свистом, заглушая мои стоны.
И взрывая дёрн подковой новой
вы бы скрылись в солнечной дали,
не заметив, как же мне хреново,
схоронив меня под комьями земли.
Жаль, что я и вправду не барвинок,
всё равно ведь ты сомнёшь меня,
я у горла чувствую ботинок,
и сопенье твоего коня.
Скажите безумия поток?
Я согласна, идиотский случай,
но я вправду маленький цветок,
только ядовитый и колючий.
Барвинок
© Copyright: Валентина Штыкова, 2022
Свидетельство о публикации №122092303715
Свидетельство о публикации №122092303715
Рецензии