Прохладный ветерок резвится у ворот.
Наверное, меня дорога к счастью ждёт,
раз ветерок столь резв, а стало быть, и в путь
пустить себя не грех.
Не в том, простите, суть,
что через тридцать лет я понял, что забыл
себя в родном краю.
А кто, простите, был
тем путником, что в путь себя пустил?
Увы,
не вспомнить мне всего с похмельной головы.
Как странно в жизни всё, а может быть, и нет.
Не должен твой вопрос опережать ответ,
что с уст моих готов слететь был прям туда,
где плещет чепухи словесная вода,
и может мир узнать (а может не узнать),
что множество людей не сделано на ять,*
а на…
Но вам-то что, коль мне оно ничто?
А что - сказал бы, но
не знаю, что сказать.
*на ять (шутл.) - как следует, очень хорошо
А что - сказал бы...
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2022
Свидетельство о публикации №122092302874
Свидетельство о публикации №122092302874
Рецензии