Инженер

Очечки блещут, а под ними сизый нос,
Кепчонка ветхая и цвета пепла брови .
В глазах слезящихся - давно застыл вопрос :
"Как дальше жить - меж острых тем жестокой нови ?.."

Восьмой десяток промелькнувших тенью лет .
Какой пустяк - себе отказывать во многом .
Который год без сна встречает он рассвет,
И как с братишкой разговаривает с Богом .

Не в пору детям, да по сути без угла,
"Палёный шкалик" - то одна его утеха,
Тут вспыхнет искоркой сгоревшая до тла -
Былая жизнь, в том день угрюмый не помехой .

В шестидесятые, за школой - институт,
Распределенье, перспективная работа ...
Он и сейчас в снах редких видит тот маршрут,
Что "пёхом" мерил от субботы до субботы .

"Забавы" скромные ... ведь пенсия скудна,
Кино , футбол , бильярд ... - давно не по карману,
А лет с пяток назад - преставилась жена .
Не всё ведь в жизни по намеченному плану .

По пенсионной "корке" сядет он в трамвай,
Да и по городу родному колесит .
В окошко глядя, - юных дней припомнит "рай",
На миг забыв про свой хронический гастрит .

И тяжко старому на месте усидеть,
Вся жизнь прошла - меж беспокойного народа .
Солёный бриз развеет дум нелёгких "клеть",
Что добавляет в бренном весе год от года .

В старинном парке на скамеечку присев -
Глотнёт из "шкалика", да яблочком закусит ...
Чужды ему дурная спесь и колкий гнев, -
Гримаса кислая пустой манерной грусти .

А море синее солёным ветерком -
Погладит деда по лица обвислой коже ...
Ведь этот Город для него - Родимый дом
И в целом мире светлом - места нет дороже .

© Copyright: Иван Калина, 2016