Не строю планов...

Не строю планов – жизнь обманет
и всё опять сведёт на нет.

Однажды и меня не станет,
летящего всю жизнь на свет…

Прощаться…
Зная, что разлука
совсем недолгая – пустяк…
И я твою сжимаю руку,
но чувствую, что всё не так…

И вязну в истинах банальных
своим залатанным умом.
И на простое «всё нормально»
прозрею задним лишь числом…

А ты так искренне смеёшься:
«Старик, какие нам года…».
Ведь ты вернёшься…
Да? Вернёшься?
«Конечно. Завтра. Как всегда…».

Твою я руку отпускаю
и не гляжу тревожно вслед…

И новый день – он наступает,
но нет тебя в нём…
БОЛЬШЕ НЕТ…

Всё одинаково, привычно –
как будто бы всё то, всё так…
И много лиц, что безразличны,
и много ног – за шагом шаг –
проходят мимо, не врубаясь:
что я... кто я, где ты… кто мы…
А я не плачу, я… печалюсь
в отраве радостной весны…

Не строю планов – бесполезно…
Пусть предвкушенье поскулит…

Какое крохотное сердце,
а безразмерно так…
Б О Л И Т …

------------ * * * -----------

            /5.III.2011 г./