Каждый раз выходя из себя, пыталась забраться обратно,
В перемолотый старый кокон, весь в осколках и латках.
Мимо витрин магазинов, потерявших давно свой лоск,
Шла по разбитой плитке, а в ней не было даже ростков.
Глухой шёпот тянулся по улицам, но в закоулках еще смеялись,
Во рту был привкус гари, состоящий из воспоминаний.
Странно было остаться без мыслей, в голове стоял лишь гул.
Бурлили терялись надежды, планы на сад и дом.
Смута
© Copyright: Елена Пономарева 12, 2022
Свидетельство о публикации №122092207097
Свидетельство о публикации №122092207097
Рецензии