Рельсы, рельсы, шпалы, шпалы...
Путник шёл опять усталый..
Он в картинке видел счастье...
Недолюблен... Мимо масти..
****
Мой- из крови и из мяса
Его мысли примитивны,
От крестьян рабочим классом -
Как от снега липкой глиной..
Поезда несут свободу,
Одиночество - любовь..
Волгу, Дон - ид;м по броду.. -
А по Белгороду - в бровь...
Пешеходы, переходы,
смело и смешно теперь,
Недоигранные годы,
Смерть летит теперь и в Тверь..
Смерть, суровая старуха,
Знает, падла, где и как..
Но у нас - приливы Духа..
И у нас - Победы шаг..
Рельсы, рельсы
© Copyright: Станислав Москаленко, 2022
Свидетельство о публикации №122092207040
Свидетельство о публикации №122092207040
Рецензии