Вот и время перелётных птиц...

Ах, как время делит на «других»,
Потерявших твердь, в заблудших душах,
Всё родное вовсе не ценив,
Речи русской не желавших слушать.
 
Растеряли, должно что беречь,
Всё в чужих руках казалось краше,
И своё бросали ради встреч,
На которых было всё — «не наше».

Поклонение «чужим богам»
Никогда добром не завершалось —
Нечем дорожить им... По следам,
По чужим — в далёкий край осталось.

Вот и время «перелётных птиц» —
Тех, что с нами в холод не остаться,
Есть тепло, а значит, нет границ,
Им — всё ясно, душам — не метаться.

Мимо маковок родных церквей,
Вдаль летят... Наверно, безвозвратно...
Под крылом — краса своих полей,
А щемит в душе?
                Невероятно —

Родина не всякому милей,
Со слезой — не каждый, улетает...
Вновь весенний запах тополей,
Будут на чужбине жить, вдыхая.

И летят, забыв родимый дом,
Нет, не стонут души, не жалеют.
И не вспомнят Родину потом,
По чужой идущие аллее...



Художник Юшманова Татьяна