Разговор с Музой

Ни дат, ни дней недели... ничего,
как будто Хронос — лишний в этом мире —
ушёл, забрав с собою все часы.
Остались мы вдвоём в пустой квартире.
Мы — это я и Муза. На двоих
накрытый стол, хрустальные бокалы.
О чем бы нам с тобой поговорить?
О Пушкине? Ты у него бывала.
Его дарила милостью своей
и он тебе ответствовал любовью.
Жаль, дописать всего он не успел,
снег оросив так рано алой кровью.
Был Лермонтов затем, Есенин был,
и Маяковский, Пастернак и Бродский...
Скажи, а ты по-прежнему живешь
и ищешь тех, кто сгинет как Высоцкий?
Как хочется нащупать здесь ответ,
понять сейчас одну закономерность:
неужто преждевременная смерть
расплата за любовь твою и верность?
Пожалуй, можешь мне не отвечать,
я догадаюсь даже по молчанью.
Скажи, а ты жалела иногда
тех, кто тобой был отдан на закланье?
И вот еще: тебя я не боюсь.
Не от любви меня ты посетила.
Я думаю, что слишком груз тяжел,
и велика та братская могила,
которую ты наполняешь вновь —
какое непосильное проклятье!
Давай же выпьем, Муза, за любовь,
с которой люди гибнут на распятьи.
Ты приходи, всегда открыта дверь
не ради славы, не триумфа ради.
Поплачь о душах грешных, хоть на миг
забыв о той, с косой, что бродит сзади.