Когорта гениев, мельчая, вымирает...

Написано под впечатлением публикаций об аномально высокой смертности среди  одаренных людей. Ну, прочитали и...  А об этом в финале стихотворения.


Когорта гениев, мельчая, вымирает.
Талант глобальным бедствиям сродни,
он гениев нещадно убивает,
как мухи мрут, сердешные, они.
                Что стало с Пушкиным? Пал на дуэли.
                Бетховен старости практически не знал.
                И Алигьери, и Ркацители...
                Хотя, пардон, последний — виноград.

Балбесу лишний ум не помешает,
но перебрал и сразу не везет:
то кто-то в грудь ему в упор стреляет,
а то болезнь, набросившись, сожрет.
                Пронзила пуля храброго Марата,
                сразила хворь великого Петра,
                а вот, к примеру, Горбачева, гада,
                ни пуля, ни зараза не брала.

Идет охота на любых колоссов,
протянет гений лишний год с трудом.
Родись сейчас вторично Ломоносов,
знать, предпочел остаться рыбаком.
                Все делай средне, лишь бы не ругали,
                будь рядовым в строю народных масс,
                пусть средние артисты в среднем зале
                довольно средне развлекают нас.

Не сахар эволюции законы.
Приспособленцы властвовать должны.
Быть гением опасней, чем шпионом
в условиях безжалостной войны.
                Приятелю втолковывал намедни
                то, до чего я сам дошел умом.
                А он сказал: «Да брось ты эти бредни.
                Лучше давай бутылочку возьмем».