Как седина, этот иней… в калитку,
Нищенка осень… в окошко стучит.
В грязной одежде и рваной накидке,
Как эту женщину... мне не забыть.
Голос с хрипцой чей фагот повторяет,
Всё отгорело… и чувства не те.
Ветер с неё, что осталось, сдирает,
Тот, что ей клялся в любви на кресте.
Пушкин писал, он любил в силе осень,
Нищенку эту… как мне полюбить.
Плачет она, не дождаться мне вёсен,
Смотрит в глаза, что смогу сохранить.
Всё проходящее и все мы не вечны,
С чувством любви день начатый живу.
Призрачно счастье и дни скоротечны,
Честь не бросайте, друзья, в полову.
Голос с хрипцой…
Голос с хрипцой чей фагот повторяет
© Copyright: Анатолий Шамов 1, 2022
Свидетельство о публикации №122092202457
Свидетельство о публикации №122092202457
Рецензии