***
Дурные вести приходят с утра.
Заходят в голову, по первости чуть касаясь нутра,
Не помещаются в голове и спускаются в грудь,
И не дают вздохнуть.
Дурные вести — большая беда,
А впереди невиданные холода,
Выжженная трава, красный снег.
И бег отовсюду. Отовсюду бег.
Кто этот безусый юнец? Боец?
Вот и мой отец — боец,
Говорит, что скоро всему конец,
Улыбается морщинками вокруг глаз,
курит и надеется в августе повести меня под венец...
Будет ли август страшнее сентября или февраля?
Останется ли под ногами земля,
Если нас, как растения, пожирает какая-то тля?
А я, нервно перебирая корешки книг, думаю, что теперь и неважно,
что останется после меня.
Дурные вести приходят с утра...
© Copyright: Ксения Пюшель, 2022
Свидетельство о публикации №122092107384
Свидетельство о публикации №122092107384
Рецензии