Из поэмы Поэт19

Не всё так весело, как надо,
не как хотелось, может, вам.
Но вырешена мне награда
она помощница стихам.
Не просто вдохновляет, даже
не призывает, кто-то скажет
и будет совершенно прав.
Такой у них, простите, нрав.
Они в желании спесивы,
об этом знает и Поэт,
что не на нём сошёлся свет.
Весь бомонд святой России,
которой, извините, нет
уж много, много тяжких лет.

Непозволительно нам даже
смеяться утром над собой.
Что было, было просто лажа
и продиктовано борьбой
всех бесхребетных, окаянных
из слов тупых, высокопарных
в Отечестве сухих болот,
где бьют наотмашь точно влёт.
И где печаль, как будто вьюга,
кружит и крутит у виска
бескомпромиссная тоска.
Беснуется опять округа.
Вздыхает снова снеговей
в сокрытой миссии своей.

Я звонкий голос соловьиный
услышал в роще за окном.
Звучал такой во всём безвинный.
Он в измеренье плыл ином.
Стоял заворожённый этим
красивым голосом в рассвете,
плывущий в тихой синеве –
скользила будто по траве.
И пенилась заря спросонок.
И туча серебрилась вдалеке.
Я шёл по лесу налегке,
заманивал меня опёнок
всё глубже, глубже в лес...
...и голос соловья исчез.