Проходит всё,
пройдёт
когда-нибудь, и это,
день изо дня,
на прялке мойр,
истончая
шёлковую нить;
А что
останется в душе,
забудется
в дороге, где-то,
уснувшей
болью, чтоб
не мешала
мне сегодня,
жить.
Чтобы не смела
затаившаяся тень,
являться
вновь,
из зыбкой тьмы,
Небытия;
И, чтобы мог
прошествовать
в грядущий
день,
без бремени
растраченного
века, я…
Проходит всё...
© Copyright: Александр Паймуратов, 2022
Свидетельство о публикации №122092105801
Свидетельство о публикации №122092105801
Рецензии