мне

Мне бы поверить в поэзии зов,
Но все ощущаю лишь вонь говна,
Идущего от простыней меня,
Разбитого сонным параличом.
В нем вижу, как я,
Спокойный мудрец,
Уверенный в мире, в себе, и во всех
Сижу, в окружении сонных тел.
Тела притворяются, я - нет
В офисном кресле крутясь по оси,
Сжимаю в тиски суету этих дней,
Но вместо своих поэтических слов
Нахожу лишь одно - я не в кресле, я здесь,
А тот, что там в кресле - это мой сон,
Нейрон отразившийся в мой хрусталь,
Но я - разбитый параличом,
А он - мое солнце и тел тех царь.
А он - сидит, он един в себе,
Он не видит меня, смотря меня сквозь.
Я отражение на стене.
Я играю в гляделки с самим собой.
И я понимаю, что вот инсульт.
И я понимаю, что вот финал,
Пусть для него я и слишком мал,
Но все равно придется уснуть.
Я, тот, что в кресле вдруг резко - пам!
Шершавым своим языком вдруг провел
Мне по теметичку, там, куда целовал
Меня вероятно еще сам Господь.
Всем своим языком подарил запах роз,
Как те, что так срал всем известный поэт,
Поморщившись и про себя произнес:
Тебя поздравляю, ты - сдох.
you dead.

Я даже не знаю что тут сказать.
Ведь вроде я выжил и все вам сказал.
Но не покидает меня один факт:
Тела притворяются, я - нет