Марина Бирюкова

МАРИНА БИРЮКОВА
(род. в 1962 г.)


Стоит последнее тепло,
водою скорой под корягу
кленовый лист уволокло,
а я завинчиваю флягу
с лесной водою и кладу
ее в рюкзак, и через ельник
к дороге медленно иду —
такой вот выпал понедельник.
Как ни разбита, ни слаба,
уроки дня сего усвою.
Головка темная гриба
приподняла сырую хвою,
сейчас достану ржавый нож…
Белеет срез. Кричат сороки.
Учусь тому, что мир хорош —
какие трудные уроки!

***

Но так ведь не легче, скорее, напротив —
напрасно сулят облегчение слезы.
На черный, колеблемый речкою плотик
садятся листочки ветлы и березы.
 
А сколько их, невероятно красивых
легло на песок, на траву и дорогу!
Брожу, собираю — не будучи в силах
смириться с потерей, довериться Богу.
 
Вон там, у дороги, на колотом камне —
кленовый, расцвеченный неповторимо…
Возможно, протянута с неба рука мне,
моя же вслепую протянута мимо.

* * *

Птица щегол на березе раздетой,
а за березою черное поле.
Как я утешена птахою этой,
как хорошо мне сегодня на воле —
может быть, я уже перестрадала?..
Небо над зябью как чистая льдинка,
птаха меня, наконец, увидала —
сорвана скорым крылом паутинка,
сбиты последние листики. Щебет —
вот, а она уже в поле пропала…
Два неожиданных облачка в небе —
как рукавичек растерянных пара.

* * *

Как происходят чудеса?
Закономерно и нежданно,
переменяя в полчаса
того, кто бился неустанно

с душой своею много лет -
тяжелой, косною, больною...
Позавчера — ошибки нет -
произошло оно со мною.

Не та, совсем уже не та,
не привыкаю, обвыкая...
А достижима ль высота,
хотя бы даже и такая,

по сути, крохотная — без
отнюдь не крохотного чуда?
И разве трудный путь отсюда
наверх - возможен без чудес?