Женский постапакалипсис

Карантин заканчивался в августе...
Как цветы в асфальтовые трещины,
Из щелей квартир своих вылазили
Бледные измученные женщины.
А в глазах у них пучина траура:
Как им поступить, как сделать прежними,
С этими ногами как у мамонта,
С этими бровями как у Брежнева!
Пронеслись как сон четыре месяца,
Просто сделав годы ЗОЖа зряшными!
Отчего так хочется повеситься?
Почему же мы такие страшные?
Где найти бровиста настоящего?
Одного живого парикмахера?
Для такого дела подходящего
Полетели б мы быстрей Шумахера!
Кто же кто , не нанося увечия,
Покрывал бы блеском губы им,
А шелаком - ногти человечие,
А не когти тигра саблезубого.
Чтоб ресницы сделать как положено.
Чтоб постричь запущенную голову.
Без покоя, сна, еды и отдыха
Бродят день и ночь они по городу.
Только нет открытых парикмахерских,
Нет нигде открытого солярия,
Их глаза напрасно смотрят зрячие:
Голубые, серые и карие.
День проходит в свете солнца тусклого,
Только их Удача вдруг заметила:
Самая красивая и шустрая
В глубине квартала заприметила
Вывеску "Салон". Тревога в голосе.
Будто в жизнь они попали прежнюю,
Где они мелировали волосы.
Открывают дверь  с надеждою.
Но пуста раскрытая передняя.
Ходят крысы, ножницами клацая:
Ногтевого мастера последнего
Погубила самоизоляция.
Эх печаль, кручина непролазная!
От салона побрели по слякоти
Карантин заканчивался в августе...
Женщины навзрыд, обнявшись, плакали...

© Кашира; апрель 2020