Лижет ноги вечер плутовской!..

Жался вечер в ноги битой сукой,
Подвывая ветреной тоской,
Словно всё, что было, перепутал
И распутать до конца не смог...

Пару строк чиркнул в моей тетради
Так, что даже слов не разобрать!
А потом разлился по бумаге
И пятном чернильным, смутным став...

Притаился... С тёмным мраком слился,
Спрятав взгляд под лапою Луны...
Видно, поведения стыдился,
Что не дотянулся до звёзды...

Что вилял хвостом своим облезлым,
Подметая листья с мостовых!..
Что был необузданно болезнен
И пытался весь испортить стих.

Замутил сознание поэта,
Вырвал вдохновение из души
И санями грусти переехал
Музу, что валяется в пыли!

Но не знал паскудный и не ведал,
Есть в стихах особенная грусть,
О которой шепчутся без света,
При свече погашенной, не вслух...

О которой говорят касаньем,
Трепетным движеньем тонких рук,
Обвивая стан и мирозданья
В ожидании чувственных разлук...

Где дают обеты обещаний,
Не сдержать которые нельзя!
И не расстаются утром ранним,
Когда ночи изжита стезя!..

В памяти хранят обрывки, фразы,
Образы и прочие мечты.
Вспоминают их не по заказу,
А по мановению души!..

И теперь, побитою собакой,
Лижет ноги вечер плутовской!..
Я его прощаю, но не сразу,
Пусть ещё повоет под Луной.

21.09.22.