Поэты на войне

1. Один поэт писал стихи,
Любил про осень сочинять,
Про небеса, про лопухи,
Про свою девушку и мать.

А вот когда пришла война,
Ни получилось, вот те на,
Ни про геройство, ни про бой;
Сквозь ливень пуль боёв лихих
Он видел небо над собой
И посвящал ему стихи.

Высокопарный слог ему
Был о любви к стране неведом,
И сам не знал он почему...

В окопе смерть была соседом,
Ему патроны подавать
Она ни разу не забыла,
Не мог он про войну писать,
Хоть тема есть, и время было.

Но вдохновлял осенний лес,
Когда под танк он вражий лез, -

Его за это не похвалят,
Уж до природы ли теперь?
Но душу тонкую печалит
Лисица-осень, дикий зверь.

Тому, кто отлучён от дома,
Лишь то хотелось, что знакомо.

Но он ступал по свежей грязи,
И мёрз во сне, и зло копил,
Хотел с врагом покончить разом, -
Ведь жить хотел и жизнь любил.

Но не поэзией, а прозой
Была проклятая война.
Поломанный, в педикулёзе
Застрелен был поэт...

Весна
В лесу кипела. Ландыш, крупно,
И мелко лютики цвели.
И птицы пели так, как будто
Его слова в себе несли.


2. И был обычный человек,
Стихов он не умел писать,
Зимой он с крыши чистил снег,
А летом поле шёл копать.

Ещё он гражданином был,
Любил жену, детей, и мать,
И родину свою любил,
Не зная, как о том сказать:

Талантом был он обделён,
Ни петь не мог, не рисовать;
Но тут пришла война, и он
Пошёл охотно воевать.

И он погиб в одном бою,
А перед тем успел сказать:
Как жаль, про родину мою
Стихи я не умел писать!