Почерк летящей по небу птицы сложен,
Мы его только видеть сможем.
Росчерк листвы по земле не ведом
Тем, кто привык накрываться пледом.
Мы не достойны знать, понимать реальность.
Участь проста: закрываться в духовных спальнях.
Только поэт вызывает из сна любого,
Вечно ища уваженья чужого слова.
Только поэт, преклоняясь душой субтильной,
Ищет спасения от вечеров коптильных.
«Я не виновен», - крикнет поэт, мигая,
Истин банальных в везении не достигая.
Странный чудак! Что он видит, в слова играя?
Внутренний видик, образ земного рая?
Не было б ночи, он выдумал б снов круженье.
Мерять поэта неловко косой саженью.
Падая ниц, преклонимся пред племенем славным.
Кто здесь солдат, кто маршал – не это главное.
Духом пия смысломузыку лучшего слова,
Верность поём, творцы святого улова.
20 сентября 2022 года.
Почерк летящей по небу птицы...
© Copyright: Михаил Аблаев 4, 2022
Свидетельство о публикации №122092100230
Свидетельство о публикации №122092100230
Рецензии