о политике, счастье, горе и жизни

Мы — зубная паста.
                Мятные вкусы.
Зубной пастой политики стран
надраивают себе рот,
чтобы показать на митингах
свои белоснежные зубастые бусы.
Растягивают свои ровные улыбки,
брезгливо
пахнут мятой,
Как будто это-
         до чертиков
                очень мило.

И страшно за тех,
                кто страдает,
не использует  зубную пасту
и, в следствии кариеса -
                зубы теряет.
Тот, кто тщательно
чистит два раза в день
                зубы пастой-
увеличивает ее  количество
на трудовом рынке — классно!
Пасты  все больше и лишше   
в нашем огромном обществе,
но, почему-то зубы  от этого
не становятся здоровее и чище…

А ещё мы научились одевать маски.
И в них говорить обо всем на свете,
прикрывая беззубый свой рот,
                без проблем и опаски.
                Или же, наоборот,
это — возможность заткнуть нам рот?…

Станем чистыми ручьями,
          воспевая несчастье других.
Чтобы понять, что такое счастье,
 нужно окунуться
                по-настоящему
   в сегодняшнее, мутное, стоЯщее.

Выдаем желаемое за действительное,
ведь, горе для нас
как жуткая боль,
как смерть          
                до недавнего — удивительно.

Кто виноватые в этом мире
                среди своих?
Принимать окружение
                таким, как оно есть?
И чувствовать за двоих?
                Троих?
                За всех?
                Их стало уже не счесть !

Здравый смысл — освобождение —
это не слова, это — жизнь.
    Гимн трагедии — наваждение.
 Боль существует,
     но, лишь какое-то
                короткое мгновение.
Потом все стихает,
и вслед всему приходит
сладкое, пьяное умиротворение.
Ослеплённый
      болью,
            страхом
              и ужасом
                —  прозревает, 
когда видит прекрасное,
                — оживает.
В нем просыпается новое стремление,
наполняет чувством счастья,
             это чувство — опасное упоение.

Мир повязан узлами  покоя и красоты,
       а вся наша жизнь
 в головокружительном  танце.
Конечно, если ты не фанат               
                пуританства.
Здесь важен ритм,
                биение сердца.
  Музыка жизни
            в них — раскрытая дверца…

Медленно ль, в ускорении
                жить?
Над цветастой землей бытия
или все же в закрытом тоннеле?
Мои правила устанавливаю я:
Ходить мне в маске,
с запахом мяты изо рта...

                Жизнь ведь моя?
                — Моя!