Спрятали горы вершины свои в облака,
Сверху виднее, и, может быть, даже теплей,
А здесь внизу ходит Осень, и дремлет Тоска,
И в облаках прячет Солнце всегда от людей.
Серым туманом всю ночь укрывает дома,
Жёлтую краску разводит под шёпот дождей,
И на деревьях в саду, где живёт тишина,
Всё разукрасит и бросит под ноги людей.
Воздух висит на серебряных нитях дождя,
Время осталось в беседке скучать и молчать,
Ветер вздыхает, и листья летят на меня,
Кружат вокруг, не хотят никуда улетать.
Танец на жёлтой странице летящей листвы,
В нём сама Осень кружится со мною опять,
Это как сон, где сбываются даже мечты,
Те, о которых уже перестал вспоминать.
Танец на жёлтой странице...
© Copyright: Борис Зуев, 2022
Свидетельство о публикации №122092005018
Свидетельство о публикации №122092005018
Рецензии