Осень. Осыпается мой город.
Скоро не останется его,
И меня не станет так же скоро.
Всё в порядке, это естество.
То есть всё в естественном порядке
Всуе упомянутых вещей.
Кто уехал, тот играет в прятки.
Можно подглядеть в дверную щель.
Можно не жалеть и не бояться,
Краски лишь в стихах сгущать порой.
Можно расцвести, как стало ясно:
Чумовой период, пир горой!
Можно, потеряв другое время,
Главное на месте обрести.
Небо в опустении сереет.
Это просто петербургский стиль.
Я на расстоянии прощаюсь
С самыми нездешними. Мои
Строки задыхаются от счастья.
Интересно, сколько будет их?
Россыпь
© Copyright: Святослав Белковский, 2022
Свидетельство о публикации №122092000438
Свидетельство о публикации №122092000438
Рецензии