Прошло семнадцать лет. И не сбылось.
По уголкам чулана вбита память.
Не вышло, не случилось, не срослось -
все нашими наивными руками.
Сломали, разбежались. Сказке - бой.
И первая любовь - всего лишь драма.
И я семнадцать лет как не с тобой,
и я в других влюбляюсь так упрямо.
Но если бы призналась? Не смогла.
Себе самой не скажешь слов правдивых,
лишь сотни тысяч слов заветно-лживых.
А после - разобьешь все зеркала.
Я помнила тебя. Ты извини,
что я была не лучшей, только первой.
Ты только подойди. И обними.
Я тоже не была тебе примером.
И ты не был единственным. Отнюдь.
Но мыслями к тебе я возвращалась,
боялась написать - судьбу спугнуть,
чтоб стрелки передвинуть до начала.
Но ты - смелей, чем я. И в этом - суть.
Тебя всегда любила эти годы,
и струны натянула я по нотам.
И ты со мной теперь останься. Будь.
Прошло семнадцать лет. И не сбылось...
© Copyright: Николаева Анна Валентиновна, 2022
Свидетельство о публикации №122092004220
Свидетельство о публикации №122092004220
Рецензии