У осени свободной нет минутки...

У осени свободной нет минутки,
Она кружит, торжественно легка -
То льёт дождём подряд вторые сутки,
То красит акварелью облака.

То выстелит туманы утром рано,
То выкрасит деревья в рыжий цвет.
То улыбнётся девушкой румяной,
То хмарит так, что и просвета нет.

Скользит по тротуарной мокрой глади,
По лужам с отражением небес.
С холодным ветром в танце - листопаде,
Волнуя парк, и сквер, и лес...

А иногда грозит раскатом грома,
Да так, что понимается без слов,
Что лучше бы вообще остаться дома,
А то промокнешь так, что будь здоров!

Она сама - смирение, и сила,
Художник, разрушитель, и творец.
И как мгновенье чудное, красива,
И неизбежна, как теплу конец.

И учит нас ценить объятий крепость,
Вселяя позабытый романтизм.
И, кажется, что дом наш - наша крепость,
Под дробь дождя, что бьётся о карниз.

Её не все самозабвенно любят,
Когда темно уже после шести,
И треснули обветренные губы,
И руки от кота в шерсти.

Она напоминает те маслины,
Чей в детстве непонятен многим вкус.
И отдаёт, порою, нафталином,
Сквозь алый цвет калины бус.

Оксюмороном противоречивым
Влетает в окна дерзким сквозняком.
И делает кого-нибудь счастливым,
Кто с ней знаком.

Скользнув по тротуарной мокрой глади,
По лужам с отражением небес.
С холодным ветром в танце - листопаде,
Волнуя парк, и сквер, и лес.

И нет свободной у неё минутки -
Кружит она, божественно легка -
То льёт дождём подряд вторые сутки,
То красит акварелью облака...

20.09.2022г.