И снова день набучил в часах минут.
А я уже, прости, не люблю жаркое...
Зачем по жизни люди, сломясь, бегут?
В Душе не ищут, молча, своей покоя?
Зачем гниёт желчью своей народ
Любой страны? Радости ищут что ли?
Иль кто-то их в счастье своё зовёт,
Чтоб подарить больше объёмов боли?
Уж век не тот. И мысли уже не те.
Скулят, свербят и сверлят в мозгах нещадно.
Зачем нам счастье, себя держать в суете,
Да так и жить, каждый с обидой, стадно?
И даже ветер злобой своей гниёт,
Неся разруху в лоно большого юга.
Быть может, тоже к счастью людей зовёт,
Давя с намёком, не ту мы играем фугу.
И снова мысли, молча, и там, и там.
Зачем идут? И в чём их предназначение?
Одни зачем-то во мне вызывают срам.
Другие чем-то похожи на увлечение.
Так и пишу: прямо, не лебезя.
Где-то внутри снова ищу ответы.
Это, быть может, счастья моя стезя
Строкой встречать в жизни своей рассветы.
Это, быть может...
© Copyright: Александр Мокрушин, 2022
Свидетельство о публикации №122091907297
Свидетельство о публикации №122091907297
Рецензии