Нам война обнажила души.
Не сердца — просто груды камней.
Мы свои-то не можем слушать.
А в округе — ещё сложней.
Мама, это невыносимо.
Где они? Где все люди те,
с кем мы жили, росли в России.
что служили одной мечте?
Где понятно всем было сразу,
что есть плохо. И что хорошо.
Нас так много тогда было разных.
Но мы были едины в большом.
Мы стояли за каждого напрочь.
Друг за друга рвались как один:
Окуджава, Высоцкий, Галич,
и Рождественский с Шукшиным...
Что теперь — как остался в поле,
и не знаешь, кого позвать.
Сердце сковано жуткой болью.
Леденящая душу, печать.
Здесь никто никого не слышит.
Умирай, промолчит порог.
Только к ночи лишь стук по крышам.
Нет, не дождь. Это плачет Бог.
Боль свернулась комком у горла.
Воздух словно глухая стена.
А вокруг никакого шторма...
Спит размеренная страна.
19.09.2022
Разговор без ответа
© Copyright: Игорь Сивалер, 2022
Свидетельство о публикации №122091905472
Свидетельство о публикации №122091905472
Рецензии