По грибы

Чуть слышно шуршит под ногами листва,
повалены бурей, лежат дерева.
В траве при дождливой погодке
грибочки стоят, как погодки.
Найду, полюбуюсь, в корзинку сложу
и дальше неспешно по чаще брожу...

По правде, не столько грибы я ищу,
сколь радуюсь тучке и солнца лучу,
полянок, как я одиноких, открытью,
чьи тайны хранят паутинные нити…
Всё жду: мотылёк озаренья вспорхнёт
и в дальнюю даль за собой поведёт.

И в эти минуты, вот здесь и сейчас,
совсем забываю, что были до нас
Владимир, Иван, Александр, Сергей,
Марина и Анна, Борис и Андрей,
Иосиф и Осип, Евгений, Булат,
и Роберт, и Белла… Прекрасный отряд!

А те – забывали, рождая свой стих,
о сонме бессмертных, что были до них…
Но разве, скажите, таков я один?
Из братии нашей – кто так не бродил!..

Ведь знаем прекрасно, что нам не дано
так видеть, так слышать, так мыслить,
и людям грядущего не суждено
нас к лику великих причислить…

И всё же мы водим треклятым пером,
и множим бессонные ночи,
и ждём, что внезапно сверкнут серебром
блестящие звёздочки строчек,
и музе вослед под гипнозом бредём,
и втайне похвал и признания ждём.
Надеемся: может, и не назовут
совсем уж напрасным душевный наш труд,
не скажут: «Они смехотворны –
плоды ваших мук стихотворных».

Наверно, и через века поколенья
пиитов, лелея в сомненьях свой дар,
как мы, будут ждать и искать вдохновенья –
таинственных этих, божественных чар.

И пусть непременно отыщутся снобы,
учены, надменны и высоколобы,
что в грош не поставят все наши стихи –
мы всё им простим, все отпустим грехи

и скажем: пускай не великий поэт –
но в строчках его всё же теплится свет!
Как бабочка, миру поэт никогда,
даря красоту, не приносит вреда.

Да, так и скажу!..
И дальше брожу.
Глядишь, и в корзинку грибок положу…
А может, и новую строчку рожу.


* * *