Всего лишь сброшенные листья...

Опять про сброшенные листья...
Про рыжий цвет и антистресс...
Что неудачлив и завистлив
Кто не попал в осенний лес...

Не замирал в его молчаньи,
Не пил тугую тишину,
В которой лишь ручьёв звучанье,
Всегда похожих на весну...

Не наслаждался красотою
Подёрнутых ленцою рек,
И под сосной зелёной стоя,
Не размышлял, что скоро снег...

Кто птичьих самочек не слушал,
Воркующих наперебой,
Про то, в чём отправляться лучше
На юг, ничто не взяв с собой...

Не верил в добрые рассказки
От глаз укрытых родников,
Своей в них не добавив краски,
Соврав на тысячу очков...

Кто колыбельную в картине
Закатов красочных не пел.
Застряв в рутине, как в трясине,
Но отказаться не посмел...

Остался в суете и сплине,
Но наблюдая исподволь
За прокричавшем в небе клином,
Прочувствовал тоску и боль...

Ну и дела... Всего лишь листья...
Но в их осенней ворожбе,
Тому пеняя, кто завистлив,
Всё рассказала о себе.