Начитавшись Иосифа

Смерть в Венеции нереально красива
И без предсмертного аперитива.
Как эта дряхлая дочь Маммоны
И  пиратов пленит рассудок.
У банкротов в палаццо шалит желудок
Под пречистые перезвоны

Звук припадает к подолу рясы
Лагуны, умножив удельную массу
Зафасадной грации, дух туризма
Витает над водами , как создатель-
Сбежавший в отпуск  законодатель,
Не предвидевший катаклизмы

 Человек в плаще вновь идет по трапу, счастливый, как кот после рыбки, дату
Смерти красивую сочиняет.
 Бросает граппу за борт  княжной,
Устав от мыслей о той, о той…
Мамин фиш из воды кивает

Гению вечность не ставит троек,
Хотя и горчат поцелуи гоек.
Там, где нет света  - напишет свет
Без преломлений  себя в неволе,
Меченый лапами солнечных кролей,
Не поглупевший от боли Поэт


Рецензии
Конечно, надо хорошо знать творчество Бродского, чтобы хотя бы понять, о чём. Поскольку я не знаток, то не могу судить о содержании, но написано красиво, завораживает. По крайней мере, на могиле Бродского в Сан-Микеле побывал. Так что спасибо Вам за память о Поэте.

С.

Савельев   13.09.2023 20:55     Заявить о нарушении
Я читала Бродского и под впечатлением написала эти строки
Окунувшись и в мою Венецию, и в фиш моей бабушки-)
Вот его стихи
I
Три старухи с вязаньем в глубоких
креслах
толкуют в холле о муках крестных;
пансион «Аккадемиа» вместе со
всей Вселенной плывет к Рождеству под
рокот
телевизора; сунув гроссбух под локоть,
клерк поворачивает колесо.
II
И восходит в свой номер на борт по
трапу
постоялец, несущий в кармане граппу,
совершенный никто, человек в плаще,
потерявший память, отчизну, сына;
по горбу его плачет в лесах осина,
если кто-то плачет о нем вообще.
III
Венецийских церквей, как сервизов
чайных,
слышен звон в коробке из-под случайных
жизней. Бронзовый осьминог
люстры в трельяже, заросшем ряской,
лижет набрякший слезами, лаской,
грязными снами сырой станок.
IV
Адриатика ночью восточным ветром
канал наполняет, как ванну, с верхом,
лодки качает, как люльки; фиш,
а не вол в изголовьи встает ночами,
и звезда морская в окне лучами
штору шевелит, покуда спишь.
V
Так и будем жить, заливая мертвой
водой стеклянной графина мокрый
пламень граппы, кромсая леща, а не
птицу-гуся, чтобы нас насытил
предок хордовый Твой, Спаситель,
зимней ночью в сырой стране.
VI
Рождество без снега, шаров и ели,
у моря, стесненного картой в теле;
створку моллюска пустив ко дну,
пряча лицо, но спиной пленяя,
Время выходит из волн, меняя
стрелку на башне — ее одну.
VII
Тонущий город, где твердый разум
внезапно становится мокрым глазом,
где сфинксов северных южный брат,
знающий грамоте лев крылатый,
книгу захлопнув, не крикнет «ратуй!»,
в плеске зеркал захлебнуться рад.
VIII
Гондолу бьет о гнилые сваи.
Звук отрицает себя, слова и
слух; а также державу ту,
где руки тянутся хвойным лесом
перед мелким, но хищным бесом
и слюну леденит во рту.
IX
Скрестим же с левой, вобравшей когти,
правую лапу, согнувши в локте;
жест получим, похожий на
молот в серпе, — и, как чорт Солохе,
храбро покажем его эпохе,
принявшей образ дурного сна.
X
Тело в плаще обживает сферы,
где у Софии, Надежды, Веры
и Любви нет грядущего, но всегда
есть настоящее, сколь бы горек
не был вкус поцелуев эбре’ и
гоек,
и города, где стопа следа
XI
не оставляет — как челн на глади
водной, любое пространство сзади,
взятое в цифрах, сводя к нулю –
не оставляет следов глубоких
на площадях, как «прощай» широких,
в улицах узких, как звук «люблю».
XII
Шпили, колонны, резьба, лепнина
арок, мостов и дворцов; взгляни на-
верх: увидишь улыбку льва
на охваченной ветров, как платьем,
башне,
несокрушимой, как злак вне пашни,
с поясом времени вместо рва.
XIII
Ночь на Сан-Марко. Прохожий с мятым
лицом, сравнимым во тьме со снятым
с безымянного пальца кольцом, грызя
ноготь, смотрит, объят покоем,
в то «никуда», задержаться в коем
мысли можно, зрачку — нельзя.
XIV
Там, за нигде, за его пределом
— черным, бесцветным, возможно, белым –
есть какая-то вещь, предмет.
Может быть, тело. В эпоху тренья
скорость света есть скорость зренья;
даже тогда, когда света нет.

Рая Галли   14.09.2023 07:04   Заявить о нарушении
Большущее спасибо!!! Ваше стихотворение написано в стилистике Бродского, и это замечательно. Просто, я подумал, что первая строка вашего стихотворения относится непосредственно к Бродскому и у меня возник диссонанс, ну, конечно же, автор не мог не знать, что Бродский умер в Бруклине. Да, в поэзии нельзя понимать всё буквально и надо иметь широкий кругозор, чтобы читать хорошие стихи, настоящие. Спасибо Вам за такой обстоятельный ответ!

С уважением,
С.

Савельев   14.09.2023 08:08   Заявить о нарушении
Я сейчас не в самом лучшем состоянии, но не могла не поделиться Бродским с Вами

Вам огромное спасибо
За то что не прошли молча
Каждому хочется диалога
Каждому

Благодарю Вас

Рая Галли   14.09.2023 18:06   Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.