Я хожу ночной аллеей

            
В погрустневшем сельском парке засыпает бабье лето
в гамаке чужом, забытом под тоскующий  вокал.      
И сентябрь приходит в ярком, жёлтом  в линию  жилете,
и стоит в шкафу намытый с золотым вином бокал.   
               
Мне кивает отрешённый, будто стряхивая бесов,               
на плече ремень поправив, мой знакомый баянист.            
Он один поёт, играет на площадке, под навесом,         
и летит пустой аллеей  незабвенный, жёлтый лист.       

День плывёт, листая листья, по дрожащим серым струнам
проводов  в руках железных придорожных фонарей.
Мудрый кто-то душу чистит, разбирая в сумке руны,
и  лохматой  тенью бродит ветхий сторож  у дверей.    

Грустно мне сегодня, грустно.  Я хожу  ночной  аллеей.
Подойди, прохожий странник, и чём-нибудь спроси.
Посиди со мною рядом, говорят, вдвоём теплее,
отпусти ты, ради Бога, в чёрных шашечках  такси.
2022 год.