Это – дом. Не мой. Но чей-то.
Научился я, кочевник
С камерой, но без меча,
Это остро ощущать.
И хоть пахнет тут отчаянно
Общепитскими харчами,
Сквозь казёнщину с трудом,
Но проступает: здесь был дом.
Раньше. Задолго. Веками.
Приглядишься – замелькает
В занавесках силуэт
Тех, чей это дом. Их нет
Уж давно в живых. И всё же,
Прикоснувшись к стенам кожей,
Чуешь вместе с холодком,
Что остался домом дом.
Усадебное
© Copyright: Алексей Сокофф, 2022
Свидетельство о публикации №122091801903
Свидетельство о публикации №122091801903
Рецензии