Нормальным. Бесталанным

 
   Когда бомонд, почти всегда фальшивый
   Решает модно обсудить произведения художника-творца
   Их речи как всегда слащавы и наивны
   И в них теряется искусства глубина.

   Им следует в тиши, благоговейно
   Пытаться вникнуть в замысел, и только лишь тогда,
   Откроется быть может, если будет вдохновение,
   Волшебная произведения красота.

   Но лишь достойное для наслажденья
   Должны мы средь фальшивого узреть;
   Их в целый век родится очень мало,
   Кто послан Богом думами людей владеть.

   И если оказавшись пред Создателем, и отвечая на вопрос суровый
   Зачем решился я пером бумагу замарать,
   Я первому б себе, потупив очи долу,
   Категорически и строго запретил писать...

   И в этом парадокс преследующий тщеславных,
   Тех кто решил бумагу пачкать, холст иль нотный стан,
   Никто из них не ждёт, что суд последний
   В конце воздаст им всё по их делам.

   Смущают души, вводят в заблуждение,
   Калечат вкус, бывает даже учат лгать.
   И почему? От недержания! Или ради славы!
   Чтоб ядовитым воздухом её немного подышать....

   ... Но так устроено людей сознание
   И в этом тоже есть наверно правда бытия.
   Не каждому дано описывать законы мироздания
   Нам нужно просто жить, любовь в себе и чистоту души храня.

   А что же истинный творец-художник?... он не может
   Свои шедевры не рождать,
   Хвала поклонников и ругань возражателей убогих
   Никак не могут на него влиять.