Не писать, не писать мне стихи, как Есенин...

«Не писать мне стихи, как Серёга Есенин,
Александром великим, как Пушкин не стать,
Они также любили пейзажи осенние,
Женщин красивых, пирушки и в грёзах летать…»

(«Дорогому читателю», Александр Иванченко).



Не писать, не писать мне стихи, как Есенин,
И, как Пушкин, подавно стихи не писать:
Я – весенний, бесспорно, не летний, осенний;
Рано в осень стихи мне в буржуйку бросать.

Я – поэт, в пятьдесят, тем от них отличаюсь,
Отличаюсь я тем, что судьбой был храним,
Но в печалях своих понапрасну не маюсь,
Ведь явился однажды ко мне Херувим.

Я – шахтёр, рудокоп, не изысканный гений,
И с утра дотемна я копаюсь в словах:
Средь вагонов руды мне сейчас не до премий –
Мне б найти радий слова в запретных углах.

Я ищу по судьбе – мне сейчас не до внуков,
А в душе с фонарём ты найдёшь: мир – как мир.
Прожил жизнь на земле без детей в царстве звуков,
И в стихах я нашёл свой Парнас и Памир.

В царстве слов под луной нахожусь я поныне,
И поныне под солнцем Эвтерпы  живу –
Пусть молчит для читателя скромное имя,
Я поэтом для Феба слыву наяву.


Андрей Сметанкин,
Душанбе, Таджикистан,
17.09. 2022