Политика утраты

Мрачный, мрачный дождь голосит по раскалённым лужам, пытаясь перекричать зловещую музыку пустоты, воцарившуюся в моем разуме. Одна из капель разбила его вдребезги…

Я прыгнул, словно волк
От зеркала позора,
Они кричали : «Вон!»
Огонь и тихий стон,
Кровавые узоры…
Настала тишина…

Прохладным утром выхожу из пещеры и улыбаюсь ласковому солнцу. Многое понимаю. Открываю ставни, разбиваю стекло, режу вены и жилы и плАчу, потому что еще живу…

Какая боль – уйти
И биться над травою,
И орошая кровью
Железные тиски,
Родиться, чтоб трясти
Кудрявой головою
И целиться с обреза
В опухшие виски.
Так уберите ж руки
Казенные уроды…

Снова раздался гром. Я смотрю на наковальню неба, падаю на колени, медленно – с криком – превращаюсь в камень и обрастаю мхом. Я опять дожил до старости…

Не ведал я, не знал я,
Я думал – это гром,
А то в ворота Рая
Стучался кулачком
Ребенок, что родился мертвым –
Мой ребенок…

Я развешиваю на тонкой леске новые пелёнки и остаюсь подле них навсегда – на колючей проволоке – охранять от людей. Он вырастет, простит и позовет меня…

Деревья шелестели
Лохматою листвой,
Деревья песни пели
Над ласковой рекой,
Над стариком опальным
Оставшимся пластом
Над холмиком печальным
С погнувшимся крестом

09.07.2002