Всю жизнь давил он правдолюбов,
калёными клещами корчевал,
и циркулярным разрастался дубом,
и широтою щёк румяных покорял.
Но как-то всё переменилось,
смурными днями душат времена,
и слово правды, сволочь, возродилось,
просыпал видно, где-то, семена.
Ни днём покоя нет, ни ночью,
грозят цензуру кинуть на штыки,
и циркуляры растрепали в клочья,
и пасквили кропают да стихи.
С обвислых щёк сошёл румяный глянец,
душевная замучила пурга,
не персик по ночам, не померанец,
а печь, зола да кочерга.
И вырванные напрочь с корнем,
бормочущие правду языки,
кровавыми улитками ползут по морде,
и кажут, невесть как проросшие клыки.
Сон цензора
© Copyright: Глен Марсо, 2022
Свидетельство о публикации №122091703861
Свидетельство о публикации №122091703861
Рецензии