Дорогому читателю

Не писать мне стихи, как Серёга Есенин,
Александром великим, как Пушкин не стать,
Они также любили пейзажи осенние,
Женщин красивых, пирушки и в грёзах летать.

И я от них в этом ничем, почти не отличаюсь,
Если вспомнить нам то, сколько лет было им:
Они ярко горели – светлячком, я во тьме маюсь,
Что овца, но без рода, потоком кипучим гоним.

Я – реалист, не достичь мне званья «гений»,
И пишу лишь стихи, что идут у меня от души
Не нужно почётных регалий, наград и премий,
Хочу мира я в мире, чтоб писать о любви стихи.

Я хочу успеть, подарить наследие внукам,
Да, нет, не наследство, духовный богатый мир,
Где счастья, любви моменты, а некие в муках,
Рождался во мне, что свет от звезды Альтаир.

А ты, мой читатель, меня не суди так строго,
Есть ещё для тебя, те, что я натворил, грехи,
И, пока ощущаю дар, что щедро дарован Богом,
Выношу на ваш суд, без стеснения эти стихи.

17.09.22 г.