Mono

В ночном эфире «Серебряного дождя»
Никаких новостей про нашего и про любого вождя.
Только Massive attack, Moby, Tricky, Bjork.
Я пишу роман, веду с бессонницей торг.
Пол жёлто-белый от моих сопливых салфеток.
Кашляю глухо во второго поверх первого свитера рукава.
Если надо эффектно сплюнуть или харкнуть, кстати, я всё ещё меток.
А насчёт того, что забыл тебя, ты не права…
Ещё недавно рассвет был в три, а теперь в половине шестого.
В личку стучит какая-то прошмандовка из Кстово.
Пишет, что я красив, что это ей рассказала в VK моя ава.
На аве седой сморщенный Бильбо Бэггинс и Фродо где-то за плечом справа.
Как советовал мне перед смертью опиумный гений Александр Блок,
Выкурил сигарету, прошмандовку отправил в блок.
И уже вторую неделю, то жар, то озноб.
Некому ни отсосать по любви, ни по-дружески чмокнуть в лоб.
Кашляю, кашляю, кашляю в вязаные рукава.
Одинокие люди - как одинокие острова.
Пальмочка, гордость моя, и та от засухи покосилась.
И то, что жив ещё, мать, исключительно Божья милость.

В чай погружаю изящную жопку лимона.
Слушаю Beatles. Mono. Конечно же, mono.