Шумят прекрасные берёзы,
Уходит в западность закат.
Я, не меняя мощной позы,
Стою - и данной яви рад.
Кукушка мне играет снизу,
А слева - славный шум дорог.
Мне свыше - Месяц стелет ризу,
Чтоб выступал я как пророк.
Но нет, я здесь стою и тлею,
Переступая сам себя -
Не за деньгу, не за идею -
А просто родину любя.
Но кое-кто ослеп от скуки
И - в довершение - оглох.
Россия - дом, но... Выше руки!
Кто за, что Родина есть Бог?
12.06.19
О Родине из Июнь
© Copyright: Спящий Поэт, 2022
Свидетельство о публикации №122091604299
Свидетельство о публикации №122091604299
Рецензии