Белый лист на столе заскучал и свернулся в калачик,
чашка свежих идей потеряла былой аромат.
Карандаш отбивает чечётку, в углу муза плачет,
нерождённые строчки, как души, на небо летят.
Замер день золотой, затуманенный крепким похмельем,
не вино тут виной - беспросветная скорбь за окном.
Слово - признанный мастер! Раз я у него в подмастерье,
то удел мой кропать над безжизненно бледным листком..
Быстро ночь своей кистью закрасила синь в смоляное,
понасыпала звёзд как на раны столовую соль.
Нет мудрёного в том, что саднит и тревожит больное,
мудрость в том, как прожить эту долгую жгучую боль...
....
И пока я всю ночь отделять буду зёрна от плевел,
через все "не могу", скинув ворох пустой шелухи -
упадут на бумагу обмякшим расслабленным телом
мои юные, может быть нужные людям - стихи.
Белый лист
© Copyright: Ольга Ивановна Голубкова, 2022
Свидетельство о публикации №122091602673
Свидетельство о публикации №122091602673
Рецензии