Ах, строки те вот, что помадой...
ОСЕННЕЙ НЕГИ ПОЦЕЛУЙ,-
Мускусный запах её кожи,
А шёпот: "Милый, не балуй..."-
Волнительно всё, прям до дрожи,-
Мой Бог... Кружится голова
От томных глаз, сумбурной речи,-
В ЕЁ ДУШЕ ЗАЖГЛИСЬ СЛОВА
Любви...- Те мраморные плечи
И холмики грудей пред ним...-
И МАНЯТ ОГНЕННЫЕ СТРОКИ
Помадой: "Ты душой раним,
Я знаю, страсти и пороки -
В моей крови они, увы,
Тебе откроюсь в этом честно,
Нет, грязной не страшусь молвы,-
Обо мне многие нелестно,
И пусть...- Так хорошо с тобой
Мне было, милый...- Отправляюсь
Я к морю,- чаек стон, прибой,
Бриз...- Представляя, умиляюсь
Картиной той.- Что ж, счастлив будь,
И не ищи меня, прошу же..."-
Читал опять, слеза на грудь
Вновь капнула,- ну почему же
Вот так всё?- Бархатный сезон,
И ты с другими там...- О, Боже,
Стенания,- нет, не резон
Переживать,- себе дороже...
Записку было хотел сжечь
В порыве гневном, но позднее
Таки решил её сберечь,-
С иронией о Гименее
Подумал: мне, мол, не помог
Связать ты крепко узы брака,
А я ж мечтал,- и вот, итог:
Любовь под пеленою мрака...
Андрей Цырульник
Свидетельство о публикации №122091601660