Подборка к турниру поэтов

Мышкина колыбельная

Лезет мышь на Агармыш
Выше вишен, выше крыш,
Выше Миши звонаря
Ничьего монастыря.
Выше вязов, выше круч,
Серых туч и черных туч.
Мимо сов и мимо лис,
Мимо ста свирепых крыс,
Мимо ласки и ужа
Пробирается, дрожа.
Ишь, мышонка тащит мышь
На зеленый Агармыш.
Ждет полуночи она,
А когда взойдет луна,
Тихо пискнет мышкин сын:
- Мама, дай мне желтый сыр!
...Хрустко листьями шурша,
Лезет мышь с Агармыша
И несет мышонка в дом,
Нос испачкан серебром...

Морское

Море делает меня меньше,
Море делает меня страньше,
Непохожей на других женщин
И на ту, что здесь жила раньше.

Море молвит - я молчу немо.
Море молит - я песок мою.
Я не знаю до сих пор, где мы,
Не уверена, чего стою.

Окунаюсь наугад, рыбкой.
Выплываю золотой искрой.
Август ветреный поет скрипкой,
Помнит - осень как всегда близко.

Море прячет от меня спички,
Море дарит, а берет редко.
Знаю имя, но шепчу клички.
Знаю море, но пойду в реку.

Гранатовый браслет

Дурной двадцатый год. Пролетки и летучки.
Голодные коты. Февраль навеселе.
На низменной Сенной, с картонки на толкучке
Старуха продает гранатовый браслет.
Смотрите, господа, какой зеленый камень
Старинный образец – таких не отыскать!
Старуха смотрит вниз, елозит каблуками.
В сиреневых глазах – голодная тоска.
В квартире на Морской – завшивленная внучка.
Пропал в окопах сын, от дочки ни письма.
Провинции мадам – беглянка и вонючка.
Спасибо, что Нева. Не Крым, не Колыма,
Не пестрое тряпье бессильных эмиграций,
Не чопорный Париж, не Харбин, не Стамбул.
Пусть некуда пойти и некому признаться,
Пусть голод пригвоздил к позорному столбу,
Но будет новый день. Браслет уйдет за гречку,
В буржуйке догорит красивый старый шкаф.
Старуха уплывет за Черную за речку,
А внучку, стук-постук, возьмут на телеграф.
И там в мельканье слов, в чужих бумажных лентах,
Она узнает мир знамен и канонад…
Потом найдет любовь и выйдет за студента
И к свадьбе подберет на улице гранат.

Прости

Прости за то, что громко говорю.
Прости за то, что слишком ясно вижу.
Прости, что не расстались к январю.
Прости, что мне любить важней чем выжить.
За яблоко с ладони, за полынь,
За тень горы, похожей на индейца,
За сладость желтых августовских дынь,
За то, что никуда уже не деться.
Звонит в набат немолчная беда,
Горят дома, плывут по морю кони.
И нота «до» важней, чем нота «да».
И нота «ты» качается и тонет…
Нет правил для бесправной правоты.
Нет истины для тех, кто стал у стенки.
Я выбираю желтые цветы.
Топлю камин, топлю за рыбу деньги,
Лицом к лицу не вижу ни черта,
Ослепла как татарская царица.
Прости за то, что я всегда не та.
Прости, что не могу наговориться.

http://stihi.ru/tv/turnir2022/12