Старый маяк
И ткани плотской
Я выстроил
В глубине души
Чум уродский.
Набросками чувств,
Закопанных
Нор и шахт
Я вижу их голоса в каждой картинке Роршаха.
Но молчу.
Они сами решат,
Вылезут не спеша,
Обнажая попутный шлак,
Отбивающийся от рук.
Раб или падишах?
Берег предельно крут,
А я — краб,
Ломающий клешни
Об их нрав.
Я — Спрут,
Присосавшийся к пристани.
Жду,
А они не прут.
Света источник иссяк,
Кончился керосин
Видимо вс; допил
Старый портовый маяк,
Выбившийся из сил.
Марафон: Чёрная лыжня
Свидетельство о публикации №122091507153