* * *
... а мне никакое до этого дело,
пусть всё идёт своим чередом.
тёплое - летом, зимой много снега,
утро с восходом, с закатом потом.
руки вояют всё то, что я вижу,
пишут пером, забывая про стыд.
моя голова .... я её ненавижу,
она из мельчайших меня состоит.
а мне никакое до этого дело,
пусть всё идёт своим чередом.
пусть голова, на шее всецело,
а руки вояют, и пишут пером.
и всё же сумев в свою жизнь углубиться,
детально себя в себе оценив,
во мне одиноко романтик таится,
просто вселился, назваться забыв.
его там не надо, он лишний, крамольно,
его как бы в детстве подвешали мне.
и как-то так тихо, даже не больно,
под общим наркозом, быть может во сне.
но ....
руки вояют всё то, что я вижу,
пишут пером, забывая про стыд.
моя голова, я её ненавижу,
она из меня самого состоит.
* * *
даже не знаю...
© Copyright: Олег Серафимович, 2022
Свидетельство о публикации №122091506320
Свидетельство о публикации №122091506320
Рецензии