Не привез дорогой отец мне с войны,
Гимнастерку осколком пробитую.
Не забыл я отца. Еще гнева полны,
Слезы матери в горе пролитые.
Посмотрю я на фото родного отца, -
Прикрою глаза, и вот он предо мной.
Мою голову гладит отцова рука.
Дымок самокрутки катится волной.
Я чувствую запах отцовского пота.
И руки его трудовые в мозолях.
Отцовские руки, вам очень охота
Работать до позднего вечера в поле.
Дорогой мой отец, мог ли знать я в тот день,
Что ты не вернешься живым к нам домой.
Я тебя не забуду – ведь я твоя тень,
Мой милый отец, дорогой мой, родной.
Я слова твои слышу, отец мой родной.
Ты мне говорил, уходя на войну:
«Гимнастерку тебе, как вернуся домой,
Привезу, медали отдам, как одну.»
Не привез дорогой мой отец мне с войны.
Гимнастерку осколком пробитую.
Будапешт. Над могилой полно тишины.
Спят могилы цветами увитые.
Дорогой мой отец
© Copyright: Анатолий Васильевич Богун, 2022
Свидетельство о публикации №122091505781
Свидетельство о публикации №122091505781
Рецензии