Диоген

Диоген.

В порту Пирея, в пифосе разбитом,
Он, словно БОМЖ далёкой эры, обитал.
И дом его всегда был незакрытым,
Да и нельзя от взглядов скрыться было там.

Сидел, лежал, палимый солнцем жарким,
Ночами холод до костей его сжимал.
А днём несли ему его обед, - объедки…
Он боль людскую тонко понимал.

Блуждая взглядом по волнам, по гулкой гальке,
Душою раненной вдыхая пляжа смрад,
К нему толпились, словно к опытной гадалке,
А он бывал общенью очень рад.

Вдруг поднимался, и, бегом, - в Афины.
В толпу, вверх,, продираясь сквозь людей,
Крича и лицом горя строя мины,
Он фонтанировал обрывками спасенья душ идей.

«Безумец!», - вслед ему толпа кричала,
«Куда ты прёшь!», - толкали больно в грудь.
Но он движенье начинал всегда сначала
И демос начал замечать столь странный «путь».

Зачем бежит? Что так его тревожит?
Где смысл здесь и в чём мучений суть?
Вот совесть, просыпаясь, душу гложет,
И вот уж на руках его несут…

Кричат, смеясь, Богов благословляют…
Толпу греховную раскаяньем прошив,
Пороки, что порой не замечают,
Своим безумством он лечить решил.

И вышло ведь, - не объяснить такое.
Из лет истории не выбросить листок,
Тогда к нему, познав беду и горе,
Афины шли, ища души исток.

Он всё кричал: «Опомнитесь, больные!
Людей не вижу, вижу лишь слепцов!»
И эхом память, ветрами, и ныне,
И крик толпы, и вёсел плеск гребцов…

Руины… Всё в тумане-дыме,
И эхо: « Мир всегда был развращён…»
Эй, души, что страдают молодыми,
Знай, в каждом Диоген уже прощён…

К. Барышев
27.01.2016