Проклятая Муза

В хозяйстве б, хоть овцу паршивую,
Чтоб шерсти был какой-то клок,
Она сидит и терпеливо,
Бечевкой штопает носок.

В жилище тихо, мышь не пискнет,
Вчера повесилась последняя,
В воспоминаньях вкус ириски,
Что он принес в четверг, намедни.

Сейчас доштопает и в путь,
Пока на речке лёд не встал,
Белье немного простирнуть,
Трусов не будет, все порвал.

На ужин будет вновь картошка,
Спасибо, принесла соседка,
Еще есть килечки немножко,
Ах, как же хочется котлетку.

На ней последние рейтузы,
И тёплой кофты даже нету,
Она ведь проклятая Муза,
Она ведь Муза у поэта.

Он снова где-то по пивнушкам,
Несёт толпе свой пылкий бред,
Ему нальют, дадут осьмушку,
А ей поститься вновь в обед.

И что, что Толик был убогим,
И отторгал и Муз, и баб,
Сейчас он всем известный блогер,
Анализирует Генштаб.

А этот гад ей посулил,
Хоромы, шубу, яхту, плазму...
Но как же, ирод и дебил,
Доводит лирой до оргазма!