Не помните меня? Какой-то странный тип

***
— Не помните меня? — Какой-то странный тип
из подворотни вынырнул, прилип.
— Нет, вижу первый раз. Мы точно не знакомы.
— Ну, как же? Пили. Вы еще про Томы...
("Тёмные Томы, изгнания Томы,
где он подох от стихов и истомы").
Да, впрочем, всё равно. До вас мне дела нет.
Тут, понимаете, какой-то странный бред —
пришел с утра ухаживать за мамой
(ну, крем от пролежней, сок, памперсы) — тот самый
знакомый дом. ...И вдруг соседи говорят:
— Вы что, дружок? Уж умерла три дня назад.
...А? Вы представьте - каково? Сошли с ума.
А вы мне — Томы, крем, Овидий, тьма...
Ведь я же точно знал  - вот здесь она. Ключом
пытаюсь дверь открыть. ...Какая смерть? Причём?
Смешно, не правда ли? Вам не смешно? Вы — тоже?
Ах, как же вы на них, тех, спятивших, похожи,
что выгнали меня из дома, что гнались
с полицией за мной. ...Куда ж вы собрались?
Что озираетесь? Не нравлюсь? Не по вкусу?
Не помните меня. Каким вы стали трусом!
Дерьмом! Иудой, господи, прости!
Ну, что ж. Зовите их. Мне некуда идти.

...Какой-то псих. Какой-то жалкий урка.
Как мне отделаться от этого придурка?
Я точно ни при чём. Я точно ни при чём.
Сейчас пойду. Куплю. Открою дверь ключом...