Дождливое воскресенье

Весь я грустный и осенний,
Нелюдим, ворчлив и зол,
Потому что в воскресенье
Серый дождь с утра пошёл.

Он пошёл не понарошку,
А жестоко, не шутя,
Как в запале мучит кошку
Непослушное дитя.

Воскресенье изувечил,
Испоганил и украл.
День слюнявой пьяной речью
Беспардонно замарал.

Вот сижу я, в плед укутан,
Утешая плач окна,
Чуть не плача сам, как будто
Этот дождь – моя вина.

И зонту совсем не верю,
И на плащ надежды нет.
Осень царствует за дверью,
Сделав серым белый свет.

Заболев, пошёл насмарку
Мой последний выходной.
Сигареты, кофеварка –
Скуден будет отдых мой.

И не видно просветленья,
Стынут в скважине ключи,
Умирает воскресенье,
И бессильны все врачи.

Мну невинную салфетку
В бестолковом кулаке.
На листе тетрадном в клетку –
Ручка в синем колпаке.

И ни рифмы нет, ни строчки –
Оттого и смысла нет.
И куда поставить точку –
Не придумает поэт.

Завтра – снова понедельник,
А сегодня – серый дождь.
Даже если включишь телик –
На рекламу попадёшь.

Слышал, что бытует мненье:
Нынче осень хороша.
Может быть, но есть сомненье.
Снега ждёт уже душа.