Прерванный полёт

Кто я сегодня? Где тут зеркало?
Ох… Молью не был я пока.
Всего-то — серая молекула,
а оставляю на века

в газете «Вестник лесоруба»
я строфы — пушкинским подстать.
Но — вот он — шкаф. А в нём и шуба.
У ней особенная стать.

Прерви, поэзия, парящий
полёт, неведомый умам.
Щель. Дихлофоса дух пьянящий.
Ах, блюдо-шуба! Вот ты! Ам!!!

                14.09.22


Рецензии