Про vip-федота стрельца удалого молодца

Осенний ветер, как цыганка на базаре,
Стащить пытается с ольхи последний лист,
Трясутся ветви, будто струны на гитаре,
Под неуёмный шквалистый (свистуна) порыв.

Сжимают стебли золотые побрякушки,
Слюнявый дождик к дому размывает путь,
В лесу не слышно песен молодой кукушки,
Пейзаж сопливый снова навевает грусть.

И вроде стих уже ложится ровным слоем,
И есть сравнения, и ритм и даже стиль,
Вот хоть сейчас играй гармонью с перебором,
Но не по мне вся эта ****ская ваниль.

Ведь мне всё похуй, переехал на Мальдивы,
На яхте белой носом шмыгаю кокос,
Когда есть деньги, жизнь привносит коррективы,
И поезд бытности не мчится под откос.

Песочный пляж обнимет тело и согреет,
Какие к черту лужи с грязною листвой,
Один мохито, Себастьян, и побыстрее,
Сегодня, как вчера, извечный выходной.

Но как всегда, пришла беда, когда не ждали,
Бушуют санкции, блокируют счета,
Такое чувство, будто снова наебали,
И начинать придёться с чистого листа.

Теперь обратно ****овать к родным березкам,
Россия - матушка обнимет и простит,
Приучит заново к покорности и розгам,
А пряник спрячет и назад не возвратит.

И вот сидят в усталых креслах самолёта,
Элита бизнеса, бомонд, а рядом с ним,
Стюард запыханный услышит от кого-то:
"Неси, брат, водочки, домой мы полетим"!